La primavera como fiebre y el otoño como agonía. Entre ambos, la enfermedad punzante,
suntuosa, del verano.
La lluvia cae fuera,incansable y fría,como si,fuera de ella,no ocurriera nada más.
La apariencia de las cosas sólo está en nosotros,no en las cosas.
Envuelto en la melancolía,como en una onda sorda,casi de sueño.
Mi poema sólo es intermitente.Está hecho de instantes dispersos, iluminantes sin continuación.
Roger Munier
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