L'AURORE HÉSITE
Écoutent le cri de l'oiseau sans patrie.
On passe avec effroi par le chemin de terre :
La haute plaine au-delà n'existe plus,
Les buissons et les pierres sont en exode.
Au milieu du jardin tombé en déshérence,
La source rentre sous l'argile et pas un brin
D'herbe ne bouge.
Mais on parle à mots couverts
Derrière la clôture où s'attarde l'odeur
D'un feu mouillé qui rôde.
Est-ce vraiment l'aurore ?
Dans le brouillard qui s'épaissit luit le tranchant
Des faux laissées sur la pelouse obscure.
Cependant,
Je marche d'un bon pas sous le cri mat de l'oiseau
Et les arbres enchaînés m'accompagnent.
JACQUES RÉDA
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